Mijn zoon is al heel lang getrouwd. Hij, zijn vrouw en dochter wonen in een krap eenkamerappartement op een slaapzaal. Maar 7 jaar geleden kocht de zoon grond en begon daar zijn eigen huis te bouwen. Een jaar lang was het overwoekerd door onkruid.
Een jaar later groeven ze het uit, zetten er een hek omheen, stortten de fundering en lieten het weer staan. In al die jaren was de eerste verdieping nauwelijks voltooid.
Ze wilden geen klein huis om meteen in te trekken, ze wilden een herenhuis, dus verkochten ze hun tweepersoonskamer voor de eerste verdieping, ruilden die in voor een slaapzaal en wonen daar, met hun kleindochter, in krappe omstandigheden.
Als mijn zoon en zijn gezin op bezoek komen, gaat alles over het gebouw: wat ze in de toekomst zien, hoe het water en gas geïnstalleerd zullen worden, waar het dak van gemaakt zal worden en hoe het huis geïsoleerd zal worden.
Niemand is geïnteresseerd in mijn problemen: als ik over mijn gezondheid praat, verandert het onderwerp snel. Ik heb altijd begrepen wat mijn zoon en schoondochter proberen te doen: ze willen me overhalen om mijn tweekamerappartement te verkopen zodat ze het huis kunnen afbouwen. Ze zeggen dat we dan allemaal samen zullen wonen.
Ooit, in een volgend leven, want ze hebben nooit genoeg geld om te bouwen wat ze echt willen. Ik drukte hun gedachten hardop uit, ik zei: “Nou, wil je dat ik in de verkoop ga?” Ze knikten bevestigend en begonnen te praten over hoe geweldig het voor ons allemaal zou zijn om in het nieuwe huis te wonen.
Ik kijk naar mijn schoondochter en denk dat ze me haat, dat ze me nooit de waarheid zal vertellen, en nu is ze zo aardig geworden. Maar aan de andere kant heb ik medelijden met mijn zoon, hij zal deze bouw nooit afmaken. Ze zullen in deze ene kamer wonen totdat ze met pensioen gaan. Ik begon erover na te denken.
Maar waar zou ik moeten wonen? Ik ga geen kamer met hen delen of in een onafgemaakt huis wonen: “We hebben erover nagedacht en besloten dat je gelukkig zou zijn op het platteland!” Dat is wat ze dacht. We hebben trouwens een datsja die we niet eens kunnen verkopen: mijn zus en ik hebben het geërfd van onze ouders en we komen er in de zomer om te ontspannen.
Maar dat is precies wat het is – een zomerhuisje! Het is niet geïsoleerd, de muren zijn dun, van hout, er zijn drie kamers en een terras, in de stijl van een Sovjetdorp. Het toilet is buiten, en we moeten water halen met emmers van de straat.
Als dit in de zomer niet al te moeilijk is, wordt het nog erger als het koud wordt. Er is daar geen gas, alleen geïmporteerde gasflessen om eten te koken.
Ik leg ze uit dat ik daar met mijn gezondheid geen enkele winter overleef, het is koud. Mijn schoonzus zei: “We zetten een kacheltje in je kamer!”. Oh, bedankt, dat was nuttig! Hoe ga je naar het toilet in de kou? En hoe wassen jullie je normaal?” zei ze: “Maar ze wonen toch in dorpen!”.
Ik stelde voor dat ze daar zelf konden wonen en mij mijn eigen kamer konden geven, maar zij hebben een baan en school, en ik ben met pensioen, ik kan wachten! Een appartement huren is voor mij ook niet rendabel, want ik moet al mijn geld uitgeven aan de bouw!
Ik ga al heel lang naar mijn eenzame buurman, Ivan Semenovic, om hem te helpen. Hij en ik zijn al heel lang alleen. Hij heeft zijn eigen tweekamerappartement. En onlangs hoorde ik een gesprek tussen mijn schoondochter en haar moeder.
Ze zei dat ze van plan waren om eerst mijn appartement te verkopen, en omdat ik niet naar de datsja wilde, zouden ze me naar het huis van Ivan Semenovitsj moeten schoppen. Ik was stomverbaasd, maar dat was te verwachten.
Mijn schoondochter is erg sluw, ze laat me niet rustig in hun huis wonen, en ik wist dat ze iets van plan was. Maar toch voel ik me schuldig. Aan de ene kant moet ik de familie van mijn zoon helpen. Maar aan de andere kant wil ik op mijn oude dag niet op straat staan. Wat moet ik doen?
