Ze werd wakker in het mortuarium… en alles veranderde.
Ijskoud. In het begin was dat het enige wat hij voelde. Doordringend, diep, alsof hij zijn ziel doorboort.
Toen begonnen geluiden te verschijnen. Door de mist van het bewustzijn herkende Margarita een stem. Mannelijk.
Ze was bekend bij hem aan de kruipen langs zijn ruggengraat. Woorden die zijn bloed bevriezen:
– Ja, zij is het. Ik herkende haar. Margarita Melnikova. Mijn verloofde. Wat een tragedie…
Hij was het. Artiom. Haar verloofde. Hij sprak rustig, bijna mechanisch, zonder een spoor van pijn.
Gewoon een droge verkoudheid en een vreemde stormloop, alsof hij zo snel mogelijk wilde vertrekken.
Margarita kon haar ogen niet openen. Het lichaam luisterde niet naar haar, maar de geest begon wakker te worden.
Hij hoorde iemand grommen, klikte met een pen-waarschijnlijk de lijkenhuismedewerker die het papierwerk invulde-en ondertekende het formulier.
Haar dood is officieel bevestigd. Hoewel het hart nog steeds klopte. Zwak, maar aanhoudend.
Toen een paar minuten later de kamer leeg was, met alleen de nachtverpleegster over, stierf Margarita plotseling. De vrouw schreeuwde en liet de gereedschapsbak vallen.
– Oh, mijn God! – ze fluisterde, trillend. Leef je nog?!
Margarita kon niet antwoorden, ze leidde gewoon met een trillende hand naar haar borst. Zijn hart bonsde.
Ze begreep maar één ding: haar begrafenis was al klaar.
Als ze nu niet wakker was geworden, zou alles daar zijn geëindigd-onder een marmeren plaat, in een witte jurk die het symbool van geluk zou moeten zijn, niet het einde.
Het was geen wonder dat haar redde, het was zijn stem. Artiom ‘ s koude, berekende stem. Ze maakte haar wakker, liet haar vechten.
Een uur later kwamen de politie, haar vader en de persoonlijke arts van de familie aan bij het lijkenhuis.
Valery Anatolyevich, een vastgoedontwikkelaar en invloedrijke man, was bleek als een vel papier.
Hij hield haar hand vast, omdat hij niet geloofde dat zijn dochter nog leefde.
Zijn enige dochter, de langverwachte … kwam op wonderbaarlijke wijze terug uit de dood.
Wie heeft je dit aangedaan, Ritosca? – hij fluisterde. – Wie?..
En toen zei Margarita, een beetje hersteld, stevig:
– Artiom. Hij was het. Hij deed iets in mijn drankje. Hij heeft alles gepland. Hij wilde me vermoorden.
Deze zin veranderde alles. Er is een onderzoek gestart. Artiom verdween die dag, toen hij hoorde dat Margarita het had overleefd.
Hij kwam niet naar het ziekenhuis, nam de telefoons niet op.
Maar daarvoor was ze erin geslaagd om een belangrijk ding te doen — om een grote hoeveelheid geld over te maken van haar persoonlijke rekening, waartoe ze toegang had via een volmacht die vóór de bruiloft was ondertekend.
Margarita had getekend, denkend dat ze hem hielp met zijn bankzaken.
Hij gebruikte je, zei de vader. – Alles was gepland. Liefde, Huwelijk, vergiftiging. Hij wilde alles: geld, naam, vrijheid. En jij … je moest gewoon verdwijnen.
Onderzoekers ontdekten dat Artiom niet was wie hij beweerde te zijn. Hij had een andere echte naam.
Hij was eerder betrokken geweest bij oplichting in andere regio ‘ s, maar handelde voorzichtig.
Deze keer wilde hij op grote schaal spelen — om de erfgename van een fortuin ter waarde van miljarden te trouwen en van haar af te komen.
Maar zijn plan mislukte.
Een week na Margarita ‘s” opstanding” huurde haar vader een privédetective in om Artiom te vinden.
Ze ontdekten dat hij zich verstopte in een huis aan Zee, gekocht op naam van een schelpbedrijf.
Margarita stond erop met hen mee te gaan.
Ze kwamen ‘ s nachts het huis binnen. Hij stond bij het raam met een glas wijn. Alsof hij op hen wachtte. Hij verzette zich niet.
Je leeft nog,zei hij zachtjes, terwijl hij naar Margarita keek. – Verdomd… Ik dacht niet…
– Je had geen spijt. Morgue. Ik heb je gehoord. haar stem trilde, maar ze hield vast. – Je zei net:” Ik herkende haar”… zonder enige emotie.
– Ik weet niet hoe ik moet liefhebben, Rita. En jij was het perfecte doelwit. Vergeef me, als je kunt. Ik deed het niet voor mijn plezier. Het is voor mijn doel.
Je hebt mijn geloof vernietigd. In mensen. Bij mannen. In mezelf. En ik vergeef je, niet voor jou. Zodat ik mezelf niet verbrand.
Hij werd ter plekke gearresteerd. Het geld werd teruggevonden. Maar dat deed er niet meer toe. Margarita was veranderd.
Haar hart werd een ander. Ze leefde, maar met een gewicht in haar borst — de herinnering aan verraad in het beeld van een verloofde.
Hij geloofde niet meer in verhalen. Maar hij had geleerd om op zichzelf te vertrouwen. En overleven-zelfs in het mortuarium. Zelfs onder de doden.
“De criminele verloofde”,”de dochter van de oligarch herrezen in het lijkenhuis”, “de vergiftigde bruid ontmaskerde de oplichter”.
De vader probeerde haar te beschermen tegen de omringende ophef, maar zo ‘ n sensatie kon niet worden verborgen.
Mensen fluisterden achter haar rug toen ze de straat op liep.
Sommigen benijdden haar, anderen hadden medelijden met haar. Maar niemand begreep wat er in haar ziel was.
‘S nachts werd hij wakker van nachtmerries, huiverend. Hij zag haar liggen op de koude tafel, en boven haar Artiom, met zijn lege blik, fluisterde haar:
Vergeef me, Rita. Het is gewoon een bedrijf.
Hij begon zwaar te ademen en genesteld in zijn kussen, proberen te kalmeren.
Op een dag kon ze het niet laten en vertelde haar vader:
Pap, ik ga weg. Voor een tijdje. Ik heb een plek nodig waar niemand mij kent. Ik kan hier niet meer blijven.
Eerst verzette hij zich — hij was bang voor haar. Maar toen begreep hij: hij moest herstellen.
Hij gaf haar de sleutels van een oud huis aan de oever van een meer, ver van de hoofdstad, en vertelde haar alleen zo:
Als je je rot voelt, bel me dan. Ze komen ‘ s nachts.
Ze is weg.
Het huis was oud, houten, maar gastvrij. In de lucht zweefde de geur van hout, kruiden en rust.
Hij werd wakker in vogelgezang, brouwde zichzelf kamillethee, liep blootsvoets door het gras en leerde opnieuw te leven.
Niet volgens schema — niet volgens regels, maar zoals zijn ziel dicteerde.
Maar de stilte duurde niet lang.
Op de derde avond verscheen er een vreemde man aan de poort. Ongeveer 40 jaar oud, in een donker jasje, met een rugzak.
– Pardon… – zei hij. Is Mr Piotr Anatolyevich Savin hier?
– Nee, antwoordde Margarita voorzichtig. – Je had het mis.
Hij fronste.
– Vreemd… Ik hoorde dat hij hier was. Voormalig onderzoeker. Ik wilde met je praten.
Margarita gespannen.
– Er is hier niemand behalve ik. Ik kwam onlangs. Laat.
Hij knikte en liep weg. Maar een uur later zag ze hem door het raam-hij stond op het pad, in het bos, en keek naar het huis. Er was iets mis.
Hij sloot alle deuren en ramen, belde de politie. Ze kwamen, maar de man was weg. Al snel belde rechercheur Litvinov haar.:
Rita, ben je alleen?
– Bevestigend … Ik ben in het huis. Hij was een vreemde man.…
– Ik weet het. Luister goed. Iemand chanteert Artiom in hechtenis. Hij getuigde dat hij niet alleen handelde. De medeplichtige is op vrije voeten. En hij weet dat je leeft. Misschien zoeken ze je.
– Wat doen?
– Verplaatsen. Onmiddellijk. Ik stuur mensen.
Nog een zet. Nog een angst. Het gevoel dat iemand in zijn achterhoofd blaast. Maar nu was ze niet meer zo ‘ n bang meisje. Dit vuur heeft haar versterkt.
In de nieuwe plaats-een omheinde, Bewaakte gemeenschap-begon hij te schrijven.
Hij nam een notitieboekje en een pen, zette alles op papier: hoe hij Artiom ontmoette, hoe hij vertrouwde, hoe hij wakker werd in het lijkenhuis.
Het was haar therapie. Na een week kreeg hij een brief. Geen adres. Een postduif uit het verleden.
Binnen: een foto. Haar. Bij het raam van het huis aan het meer. Gemaakt van bos. Schrijven onder:
“Denk je dat dit het einde is? Het is nog maar het begin. Je hebt iets dat van mij is.”
Hij verzamelde de foto. Zijn hand trilde. Wat? Wat wilde deze man? Wat zocht hij?
Hij belde Litvinov weer.
– Hij volgde me. Hij fotografeerde me. Waarom?
Hij was even stil.
Artiom had een USB-stick. Ik kon hem niet vinden. Het was compromitterende informatie over invloedrijke mensen. Misschien gaf hij het aan jou. Of het dicht bij je verstopt. De medeplichtige zoekt hem.
Margarita begon zich elk detail te herinneren. Elke dag, elke avond met Artiom. Hij gaf haar een medaillon. Klein, met de letter “A”.
Hij droeg het altijd. Zelfs in het mortuarium. Het was een van de dingen die na de”begrafenis”aan de vader werden teruggegeven.
Hij opende het medaillon en vond een microchip.
Ik vond hem, hij fluisterde aan de telefoon.
– Kom meteen. Je bent niet meer veilig.
Ze vervoerden het met een gepantserde auto, versterkten de bewaking. De kopie van de chip werd overhandigd aan het openbaar ministerie. De arrestaties begonnen.
Het werd ontdekt dat Artiom slechts een stuk was in een enorm netwerk van chantage, vervalsingen en vuile zaken, met machtige mensen erbij betrokken.
Haat tegen hem ging hem niet voorbij. Maar hij begreep: hij was ook een marionet geweest. Hij dacht dat hij de poppenspeler was.
Het is zes maanden geleden.
Margarita stapte uit de auto op een plein van een klein Europees stadje. Nu woonde hij in het buitenland.
Onder een andere naam. Onder bescherming. Maar vrij. Echt vrij.
Ze opende een boekhandel en noemde het “de stilte van de dood”ter nagedachtenis aan die dag toen ze in het lijkenhuis lag en haar verloofde haar leugens fluisterde.
Hij leefde nu nog. Geen maskers. Geen leugens. Geen angst.
En elke avond stak hij een kaars aan. Ter nagedachtenis aan degene die was. En aan degene die hij was geworden.
