De enge Motorrijder had me bijna vijftig mijl gevolgd en ik was doodsbang. Ik ben drieëntachtig jaar oud, Ik rijd al sinds 1958, en ik ben nog nooit zo bang geweest in mijn leven.Motorrijden lessonsDefensive Driving Course
Hij bleef twee auto ‘ s achter me op de snelweg, precies overeenkomend met mijn snelheid, en elke keer als ik van rijstrook veranderde, veranderde hij van rijstrook.
Ik probeerde te versnellen. Hij versnelde. Ik probeerde te vertragen. Hij vertraagde.
Mijn handen trillen zo erg dat ik nauwelijks het stuur kon vasthouden. Ik had de verhalen gehoord—motorrijders die ouderen als doelwit hadden, ze naar huis volgden om ze te beroven.Tweedehands Autoverkoopbikers Lifestyle Blog
Mijn dochter had me gewaarschuwd om alleen te rijden om mijn zus drie uur rijden te bezoeken.
Maar ik had deze rit al honderd keer gemaakt. Ik had nooit gedacht dat zoiets zou gebeuren.
Ik stopte bij een rustplaats, biddend dat hij door zou gaan. Mijn hart bonsde. Mijn mond was droog. Ik heb getwijfeld of mijn telefoon 911 moest bellen.
We gebruiken uw persoonsgegevens voor op interesses gebaseerde advertenties, zoals beschreven in onze Privacyverklaring.
Maar de fietser ging ook weg.
Hij parkeerde zijn motor naast mijn auto. Ik deed mijn deuren onmiddellijk op slot, handen trillen, de telefoon draait al.
Hij was enorm, misschien 1,80 meter lang, bedekt met tatoeages, een lange grijze baard, een leren vest bedekt met patches die ik niet kon lezen.
Hij deed zijn helm af en keek me recht aan door het raam.
Ik drukte mezelf tegen de bestuurdersstoel en probeerde mezelf kleiner te maken. Mijn vinger zweefde over de belknop. Elk instinct schreeuwde tegen me om erop te drukken.
Hij zette een stap naar mijn auto.
Ik druk op dial.
De telefoon ging één keer. Tweemaal. Mijn adem kwam in korte happen.
Hij stak zijn hand op en klopte agressief op mijn raam. Ik schreeuwde.
“Mevrouw, alstublieft,” riep hij door het glas. “Wees alsjeblieft niet bang. Ik probeer je geen pijn te doen. Je achterband staat op het punt uit te blazen. Ik probeer al 80 kilometer je aandacht te trekken.”
Ik staarde naar hem, de telefoon drukte tegen mijn oor. De 911 operator antwoordde. 911, Wat is uw noodgeval?”
‘Er is een fietser,’ stamelde ik. “Hij volgde me van de snelweg. Hij staat voor mijn auto.”
De fietser stapte terug, handen omhoog. “Mevrouw, Ik Ga naar de achterkant van uw auto lopen. Kijk naar je band. Meer vraag ik niet.”
De operator bleef aan de lijn. “Mevrouw, blijf in uw auto. Agenten worden naar uw locatie gestuurd.”
Maar iets in zijn stem deed me pauzeren. Hij was niet agressief. Hij probeerde mijn deur niet te openen. Hij trok zich terug, gaf me de ruimte.
Ik keek in mijn zijspiegel toen hij naar de achterkant van mijn auto liep en naar de zijband van mijn achterste bestuurder wees.
Zelfs vanuit de spiegel kon ik het zien. De band was volledig versnipperd, tot aan de metalen draad. Ik reed op niets anders dan rubberen draden en gebeden.
Mijn handen gingen naar mijn mond. Oh God. Als die band met zeventig mijl per uur had geblazen…
Ik zou gestorven zijn. Geen twijfel mogelijk. Op mijn leeftijd, met die snelheid, zou ik de controle hebben verloren en dat zou het zijn geweest.
De fietser liep terug naar mijn raam en hield nog steeds afstand. “Mevrouw, Ik heb getoeterd. Ik probeerde naast je te komen om te zwaaien. Je keek elke keer recht vooruit. Ik wist niet wat ik anders moest doen, behalve je volgen tot je stopte.”
Ik brak mijn raam een centimeter. “Waarom ben je niet gewoon… vertrokken?”
Zijn stem brak. “Omdat mijn moeder is omgekomen bij een auto-ongeluk toen haar band op de snelweg ontplofte. Ze was alleen. Ze was eenentachtig jaar oud. En niemand stopte om haar te helpen.”
Tranen vloeiden over mijn wangen. “Ik dacht dat je me pijn zou doen.”
Vorige maand was het de sterfdag van de moeder van Bear. Ik reed drie uur om de herdenkingsrit bij te wonen die zijn motorclub elk jaar houdt. Drieënzeventig Motorrijders reden in formatie naar de plek waar ze stierf, en ze legden bloemen en zeiden gebeden.Bikers Lifestyle Blog
Ik heb ook bloemen geplaatst. Voor Linda Chen, de vrouw die ik nooit heb ontmoet, wiens dood haar zoon een missie gaf om vreemden zoals ik te beschermen.
Bear stelde me voor aan zijn club als “de vrouw die me eraan herinnerde waarom ik rijd.”Ze omhelsden me allemaal. Deze grote, eng uitziende motorrijders met hun tatoeages en hun leer en hun luide motorfietsen—ze waren enkele van de zachtaardigste, vriendelijkste mensen die ik ooit had ontmoet.motorhelm
Ze vertelden me verhalen over Bear—hoe hij altijd stopt voor gestrande automobilisten, hoe hij mensen uit brandende auto ‘ s heeft getrokken, hoe hij ooit zijn jas aan een dakloze veteraan gaf in December en in de ijskoude kou naar huis reed.
