De baby van de maffiabaas stopte niet met huilen in het vliegtuig totdat een alleenstaande moeder het ondenkbare deed. Het geschreeuw van het kind doorboorde de eerste klas cabine als gebroken glas, meedogenloos en wanhopig. Elke passagier binnen gehoorsafstand knipperde, verschoof ongemakkelijk of schoot geïrriteerde blikken naar de bron van de storing. Niemand durfde te klagen. Niet toen ze de man zagen die het kind vasthield.
Dominic Santoro zat stijf in zijn stoel, zijn kaak zo dichtgeklemd dat het diamanten kon kraken. Het op maat gemaakte zwarte pak dat hem normaal op een donkere engel deed lijken, leek nu als een gevangenis om hem heen te vernauwen. Zijn normaal koude, berekenende ogen hielden een flikkering van iets vreemds vast. Paniek. Rauwe, ongefilterde paniek.
De baby, zijn zoon, bleef jammeren, met kleine vuisten tegen Dominic ‘ s Borst. Twee maanden oud en al met het gewicht van een kroon waar hij niet om vroeg. Twee maanden geleden had Isabella haar laatste adem uitgehaald om dit kind ter wereld te brengen. Twee maanden geleden was Dominic Santoro, de meest gevreesde man in de Amerikaanse underground, iets geworden dat hij nooit voor mogelijk had gehouden. Hulpeloos. Sir.
Een van zijn lijfwachten leunde voorzichtig naar binnen en sprak zo laag dat andere passagiers het niet konden horen. We kunnen vroeg landen. Zoek Een Nee. Dominic ‘ s stem was nog steeds in zijde gewikkeld. We blijven op schema. Maar de baby gaf niet om schema ‘ s. Het kon hem niet schelen dat zijn vader de helft van de criminele activiteiten aan de oostkust controleerde. Dat mannen de straten oversteken om zijn schaduw te ontwijken.
Dat hele families verdwenen waren op zijn woord. Het kind kende alleen honger, ongemak en de afwezigheid van de warmte die hij twee kostbare maanden had gekend voordat het werd gestolen. Dominic had alles geprobeerd. Flessen bereid door de oppas die op hun bestemming wachtte. Fopspenen die het kind met verrassende kracht uitspuugde.
Schommelende bewegingen die ongemakkelijk voelden in zijn armen die meer gewend waren aan het ondertekenen van doodvonnissen dan kalmerende kreten. Niets werkte. Drie rijen verderop hoorde Sarah Mitchell de wanhopige kreten en voelde haar lichaam instinctief reageren. Haar borsten achd met sympathieke teleurstelling, melk dreigt te doordringen door de borstvoeding pads ze nog droeg, ondanks het feit dat ze haar ogen gesloten, het dwingen van de golf van verdriet dat altijd kwam met die gedachte. Zes maanden.
Het was zes maanden geleden dat ze haar eigen dochter had vastgehouden. Zes maanden geleden was het kleine hart gewoon gestopt met kloppen in de nacht. Geen uitleg, geen waarschuwing. Plotselinge kindersterfte syndroom, hadden de artsen gezegd, alsof het zetten van een naam aan de nachtmerrie het minder pijn deed. Sarah was op weg naar huis van een conferentie over rouwbegeleiding in New York, in een poging haar gebroken leven weer op orde te brengen.
Ze was kinderverpleegster, althans dat was ze geweest. Na het verlies van Emma, kon ze zichzelf niet overhalen om terug te keren naar de NICU, kon ze niet zien hoe de baby ‘ s van andere mensen gedijen terwijl de hare koud in de grond lag. Het huilen werd intenser en Sarah voelde tranen in haar eigen ogen prikken. Ze kende dat geluid, de wanhopige, hongerige walvis van een baby die iets Oers nodig had, iets dat alleen een moeder kon bieden. Haar handen trillen terwijl ze de armleuningen vastpakt.
“Juffrouw, gaat het? De stewardess stopte naast haar, bezorgd. Sarah keek op, en dan weer terug naar waar het gehuil vandaan kwam. die baby. Hij klinkt dat ik verpleegster ben. Misschien kan ik helpen. De uitdrukking van de bediende verschoof naar iets tussen opluchting en scepticisme.
“Ik zal voor hem zorgen,” beloofde ze. Dominic knikte een keer, scherp en gecontroleerd, stapte dan terug om haar de deur te laten sluiten. Op het moment dat het dicht klikte, voelde Sarah het gewicht van wat ze op het punt stond te doen als een deken over haar neerdalen.
Haar handen bewogen op de automatische piloot, haar blouse losknopen met de efficiëntie van iemand die dit duizend keer eerder had gedaan. De borstbeha kwam daarna, En toen positioneerde ze Marco aan haar borst, en ondersteunde zijn kleine hoofdje zoals ze zoveel baby ‘ s in de niku had ondersteund. Voor een moment gebeurde er niets. Marco jammerde, draaide zijn gezicht tegen haar huid, zoekend. Toen trapte zijn instinct in en hij greep vast en Sarah voelde de bekende aantrekkingskracht en bevrijding toen hij begon te verzorgen.
Tranen stroomden stil over haar gezicht terwijl ze naar de baby in haar armen keek. Hij was Emma niet. Hij zou nooit Emma zijn. Maar hij was een kind dat troost nodig had, dat voeding nodig had, dat het enige nodig had dat haar lichaam nog wanhopig wilde bieden. “Het is goed, kleintje,” fluisterde ze, streelde zijn donkere haar. Het is goed.
